“姐。”
“你的学校，我替你来看了。”
他低下头，指尖轻轻抚过通知书上的名字。
“你那时想学什么？”
“想住哪栋宿舍？”
“如果你真的来读书，会不会也像她们一样开心？”
我坐在他身边，看着夕阳落在红色跑道上。
十年前，我也曾想象过大学。
我想坐在明亮的教室里听课。
想去图书馆借很多书。
也想毕业后站上讲台。
后来，那些愿望都被我压进心底。
我总觉得弟弟还小。
家里需要我。
等他长大，我再为自己活一次。
可一个人若总将自己排在最后，最后往往什么也剩不下。
弟弟擦干眼泪，从书包里取出一张新的银行卡。
银行已经为损坏的卡补办完成。
他将卡放在录取通知书旁边。
“姐，这里面的钱，我只用学费。”
“剩下的，我替你留着。”
“等我有能力了，我会让更多像你一样的女孩读完大学。”
风吹动树叶。
细碎的阳光落在他的肩上。
我的身体开始变得透明。
弟弟像是察觉到了什么，猛地抬起头。
“姐？”
我伸出手，最后一次摸了摸他的头。
这一次，我仿佛真的碰到了他。
他红着眼眶，像小时候那样喊：
“姐姐。”
我笑着转过身，走向那片明亮的阳光。
这一次，我不用再回那个家了。
八年后，省师范大学设立了一项助学金。
每年资助十名因家庭困难面临辍学的女孩。
助学金的名字叫“晚宁”。
第一笔捐款，来自弟弟。
刘姐和安康足道的员工，每年也会捐出一部分收入。
赵奶奶去世前，将一笔积蓄留给了助学金。
我的高中班主任退休后，主动担任审核顾问。
第一批受到资助的女孩毕业时，弟弟带着她们的合照来到我的墓前。
照片里的女孩们穿着学士服，笑得明亮又自在。
他将照片一张张摆在墓碑前。
“姐，那个差点被父母逼着退学的女孩，考上研究生了。”
“那个从小被骂赔钱货的女孩，现在成了一名律师。”
“还有一个女孩，也考上了师范大学。”
“她说以后想和你一样，帮助更多人。”
弟弟坐在墓碑旁，讲了很久。
爸妈后来找过他很多次。
爸爸说自己年纪大了，需要儿子养老。
妈妈哭着说，一家人哪有隔夜仇。
弟弟依法承担了最基本的赡养责任。
除此之外，他再也没回过那个家。
有人劝他，父母终究是父母。
他只回答了一句：“周晚宁也曾是他们的女儿。”
夕阳落下时，弟弟抬手擦去墓碑上的灰尘。
山风吹过，照片边缘轻轻晃动。
远处传来年轻女孩们的笑声。
那声音越过漫长的十年，终于落在十八岁的我身上。
那一年，周晚宁没能走进大学。
许多年后，更多女孩带着她的名字，走向了属于自己的远方。
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